Jerusalem, Jerusalem
Jerusalem, die Rosen wachsen
in Dosen. Deine Blinden schielen. Nein,
die Zettel vom Nachmittag reichen
nicht für eine Liebesgeschichte.
Eine Frau auf der Terrasse
gießt mit der Tasse, schwarzes
langes Haar im weichen Abendwind,
Blumen, Ihr Gesicht schaut auf zur Kamera.
Einerlei grau diese Planetensiedlung,
fensterarm, Blech und Mörtel verwachsen,
eingekehlt in unbekannte Dimensionen,
nachlässig auf der Ebene nahezu.