Längst,
vor
unserer Zeit, erloschen
die Bernsteinhügel.
Mein Kind, sieh!
Mähdrescher
kreuzen, werfen
graue Segel hoch!
Nochmals,
den Staub hinauf!
Brüderlein umgekommen,
Brüderlein, der Regen, still!
Der Regen
lebt in den Bäumen.
Heimgekehrt
goss er die Kälte fort.
Und hier,
himmlisches Kind,
Ähren strahlen, golden
an einem anderen Ort.